The First One.

Décadence...

Cher Journal,
Quel début typique ! Je n'arrive pas à croire que je commence ce cahier en écrivant les mots "Cher Journal". Ca ne me ressemble pas. Cette histoire de jounal non plus d'ailleurs... J'ai toujours été du genre à me moquer des filles qui tenaient un journal intime. C'est tellement ridicule ! Raconte sa vie à un bout de papier, en espérant qu'il vous répondra, comme s'il était vivant...
Et pourtant, je suis là, assise dans le noir, en train d'écrire. Je dois vraiment être au bout du rouleau... Mais il faut le dire, cette ville m'épuise. Comme si jour après jour, elle puisait un peu de vitalité en moi. Moi qui suis si curieuse, je n'arrive pas à perçer un seul de ses secrets. Comment se fait-il que les stocks soient sans cesse renouvellés ? Comment cette ville fait-elle pour n'être présente sur aucune carte ? Pourquoi ne pouvons-nous pas nous en aller ? Où sont les gens qui étaient ici avant nous ? Mais surtout... Qui nous retient prisonnier ?

Cher Journal, des choses vraiment étranges arrivent ici. Je ne sais même pas où nous sommes. Les plus anciens ont renommés cette ville No Man's Land... Un nom plutôt approprié. Je me souviens du moment où nous sommes arrivés, mon frère et moi. Quelle bêtise ça a été de s'arrêter pour la nuit ! Nous aurions du continuer, nous aurions surement pu nous sortir d'ici... Mais bon, cette captivité à certains points positif. Tou d'abord, plus d'internat. Plus de parents. Plus de téléphone. Je peux jouer de la guitare autant que je veux. Personne pour me dire d'aller me coucher quand il est 2 heures du matin. La seule chose qui me manque ici, c'est l'électricité. Mon ordinateur. Heureusement que mon MP3 fonctionne à pile ! Je n'aurais pas survécu une seule journée sans lui.

Cher Journal, il te faut un nom. Je ne vais pas continuer à parler à un Journal éternellement. C'est pour cela que je t'appellerais maintenant Jamie. C'est plutôt jolie, tu ne trouves pas ? Bien sûr que tu ne trouves pas, tu es un cahier, un vieux cahier miteux que j'ai trouvé au fond d'une armoire dans ma chambre. Les journaux ne parlent pas. Ce serait étrange. Quoique amusant. Nous pourions ainsi parler, vraiment parler, et je ne serais plus aussi seule.

Cher Jamie, quand je regarde par la fenêtre, je ne vois que du noir. Ici, la nuit tombe dès 18 heures, et les chauves-souris pullulent. Je n'aime pas ça. Même les maisons sont noires. Autant à l'extérieur qu'à l'intérieur par ailleurs. Il y a du vent. [Je le sens s'engoufrer dans la pièce. La fenêtre à beau être close, ici, le vent traverse tout. Un de ces vents glacial, qui vous font frissoner jusqu'à la moëlle. Un vent inquiétant. Cher Jamie, j'ai peur. Mais ça, je ne le dirais jamais à un autre que toi.

Mon nom est Vicky Anne Becker, et ceci est mon histoire.